Qual é mesmo o sentido?

Passei a me perguntar, depois de certo tempo observando o ser humano, vendo- cheirando- sentindo na pele- mastigando intensamente a Vida, que ‘passamos’ nossos dias, tentando encontrar um sentido para nossa Vida. Quando crianças, sonhamos, brincamos e imaginamos nossa vida; transformamos cada peça de nosso jogo real, sentimos intensamente o que é cortar o dedo, temos medo do escuro, apertamos fortemente as mãos de nossos pais para atravessar a rua. Vamos para a escola, e, na maioria das vezes, não entendemos o porquê daquilo que estamos aprendendo. A vida não seria mais fácil se pudéssemos estar todo o tempo jogando futebol com nossos vizinhos? Trocando vestidinhos de boneca, correndo no meio da meléca, jogando o próprio corpo entre as gotas de chuva? Quando se é criança, até pegar um resfriado é bom! Mas mesmo quando crianças, com a nossa imaginação, ficamos a sonhar com o que vamos ser quando crescer, e criamos as mais singulares expectativas para nossa vida. Tentamos encontrar nos nossos sonhos qual será a melhor forma de viver. O que eu quero ser quando eu crescer? Grande parte dos adultos, quando crianças, escreveram uma redação na escola, com este tema. Eu fico a me perguntar, qual a porcentagem dessas pessoas que escreveram sobre o que queriam ser, hoje, realmente são aquilo que queriam? O ser humano se molda através dos dias em que passa sobre a Terra. Admiro intensamente o ser humano, me fascina estar aqui, me fascina tudo que posso ou não fazer, tudo que vejo e sonho, tudo que como, que mastigo intensamente com meus dentes de mamífero, todos os odores que passam pelas minhas fossas nasais, tudo que eu sinto intensamente; e eu, eu sinto tudo intensamente! Preciso estar aqui ou ali, e sentir o arrepio na pele, para de certa forma poder ou não tirar uma conclusão [se é que realmente podemos] sobre determinada ‘coisa’. Então, como precisamos de um sentido para nossos atos [perdi as contas das vezes em que desejei deitar e rolar, e por algum motivo não o fiz, (isso contradiz-me, pois digo que sinto tudo intensamente)]; tentarei registrar aqui, o motivo pelo qual me faz estar respirando neste momento.

Não sei ao certo quando começou, se foi na pequena sala de estar quando tinha 3 anos, e minha mãe com pequenos recortes em papelão, com alguns pequenos traços coloridos, [que ela mesma fizera] letras que formavam um alfabeto, que dia-a-dia ela me mostrava, e me fazia imaginar todos aqueles pontos de luz formando palavras; ou quando na escola escrevia no quadro, ou quando fui apresentada a leitura; ou nas tantas redações que escrevia, nas letras que admirava; ou se foi na minha preguiça de ler o que me recomendavam, porque sempre pensava ‘por que não posso escrever o que tenho na minha cabeça? Por que tenho que ler isto ou aquilo para poder escrever?’ [confesso, que mesmo agora, esta pergunta me aflige os pensamentos;], enfim, não pretendo [nem quero] determinar exatamente aonde meu amor pelas palavras começou; o simples fato de existir e me fazer ficar horas em êxtase são mais que suficiente para começar aquilo que estaria adormecido há muitos séculos na minha cabeça. Meus dezoito anos pisando em solo Terreno me tornaram o que hoje sou, o que posso vir a ser amanhã e, o que eu fui ontem, de certa forma, não há como definir. Sei que estou aqui, agora, Vi.ven.do.

E por isso escrevo; porque as palavras são Vida, pulsam, vivem no meu respirar. Deslizam pela minha pele, que sente. E eu sinto tudo intensamente. Prefiro assim, estar ali na hora em que a bala atravessa meus pulmões, tenho de morrer por mim mesma; digo isso, porque acredito que independente do ideal que se siga, não se morre por ele, no fundo se morre pelo desejo que se teve de estar, de ser aquele ideal. E o ideal é Ser, o que se É. É viver. Tal como as palavras. As palavras Vivem.