Papéis escondidos, sentidos

E não há nada que se possa fazer. Você escolhe e define o gosto que pousa leve na sua língua úmida, de desejos – de viver [?]

E é assim. Corre. Vai. O A-lém está bem aqui!

E não há nada que se possa sentir, que já não esteja dentro de ti.
Seu ar escorre entre tuas veias e leva o sangue quente que ferve ainda mais o coração.

O pássaro voa, você permanece assistindo tudo com os pés no chão.

Não há nada que te faça voar, tuas mãos desconhecem o gosto intenso no prazer de tocar, a ti.
Então foge enquanto sorri juntando as mentiras que te fazem imergir – o teu sonhar sem agir.

Fácil como a cortina dançando com o vento.

E não haverá som algum que desperte o teu pensar, enquanto teu silêncio não conseguir falar.
Tua voz crua e pura convida os passos á gargalhar.

Os dentes secos almejam a saliva que esquenta o ar.

Por quê você insiste em caminhar?

E não há lugar algum que se possa descansar. Teus passos pesados afastam toda a sombra que pode inundar teu céu, teu mar e o teu ar. Teu termômetro está sempre no mesmo lugar.

A escuridão nos teus olhos, tu permanecerás a alimentar.

Não haverá sabor algum que teus delírios consigam tocar. Pois teu gosto se esconde nos cheiros amargos que lança o perfume eclodindo impuro o girar do ar.

Os ouvidos não mastigam a saliva do respirar – amar.

E nada fará teu coração pulsar nas manhãs de domingo enquanto os olhos fechados dos sábados sustentarem o impulso que se prende feito lago se negando a encontrar o mar.

Os sais dos dias adocicam os olhos, condensam forte-leve insistindo em libertar.

E não há nada que te faça escravo se não a vida escorrendo longe das tuas mãos. Teu alívio no fim da tarde mostra forte a ilusão.

A estrada é a mesma e os pés dizem não.

E não haverá nada que não lhe mantenha vivo, independente da tua percepção
.

Os pontos de partida e de chegada se estendem próximos da tua imensidão, interligados e conexos com o sim no teu não.

Diz-te se é orgânico o material que constrói as paredes do teu coração?